Поэт - как музыкант, в тиши
Играющий на клавишах души,
Лишь только буквы вместо нот.
Аккорд, аккорд, еще аккорд -
И полилась симфония тоски…
Аккорд - и разорвалась на куски
В остроты угодившая печаль.
Поэт - он, как художник, смотрит в даль
Сквозь призму мыслей и, порой рискуя,
Мир обнаженный рифмами рисует
И обрамляет, подводя итог.
Как изгнанный из рая полубог
Людей своим искусством искушает,
Когда их идеалы разрушает.
Он, часто обреченный на успех
Лишь после смерти, в этой жизни - всех
Злых критиков излюбленный кусочек.
Блуждает днем и ночью между строчек
Целитель неприкаянных сердец,
Прекрасного и вечного творец.