Пуля мглою небо кроет,
Воздух вихрями крутя;
То, как зверь, она завоет,
То заплачет, как дитя,
То по кровле обветшалой
Мелкой крошкой зашумит,
То, как путник запоздалый,
Прямо в сердце застучит.
Эта ветхая лачужка
И печальна, и темна.
Что же ты, его старушка,
Приумолкла у окна?