Он душу вкладывал в металл,
Над наковальней колдовал.
Огонь горячей кузни,
Опалял седые брови.
И вот вночи, в сиянии Луны,
Когда её лучи волшебно сплетены,
Он меч великий сотворил,
Но, убоявшись, клинок в сырой земле зарыл.
Кузнец страшился той судьбы,
Той тёмной и неведомой тропы,
Что была сокрыта,
В его работе. Старой и забытой.
Порой мы мастерим Великое,
Венец наших трудов. Такое!
И, в страхе забываем о своих твореньях.
И забывают нас, отнюдь не жаждущих забвенья.