Ночью все спят…
Заметки пеплом на полях.
Точнее, даже не заметки, а просто наличие пепла.
Через несколько часов
Иллюзия гениальности разлетится в прах –
Нельзя же вечно калякать чувством по белому!
Нельзя всю жизнь просыпаться от запаха ночи
И курить в монитор, поощряя больную фантазию.
Нельзя… Бритвой… По эмоциям… Между строчек…
Нельзя – даже мысленно – за эвтаназию.
Ночью все спят…
Но… Пожалуй, не все, если честно.
Идиотам вроде меня почему-то не спится.
Нам, калекам моральным, у ночного окна интересно;
Нам, ущербным, и дома – психиатрическая больница.
Так… О чем я?..
Ах да, не курить над тетрадью!
Пепел – хрен с ним, но все-таки вдруг загорится?..
Кажется,
Где-то уже рифмовали поэзию с ****ью;
Кажется,
Кто-то уже называл одинокую птицей…
Ночью все спят.
Ночь спит днем.
Жалко ночь.
Ведь ее безответный тоже спит ночью…