Мой выбор гробовою крышкой давит.
Противлюсь я налету суеты,
Рукою залезаю себе в память,
И строю все альтернативы в ровный ряд.
Солдаты чувств сединой обросли,
И пузо нарастили: Инвалиды!
Их формы выцвели, медали зацвели...
Я отошел.
Солдат пока муштруют.
Не доверяй крестьянам из саванны,
Они за миллионы лет устали,
Их дальние прародичи призвали,
И ветераны служат до сих пор.
Конечно, старики прекрасно знают:
«Вперед», «Огонь», «Налево», «На плечо»»,
Но в битве им никто не доверяет,
От армии врага, смешав порядки,
Они бегут, задолго до штыка.
Поэтому я сам вооружаюсь,
Как Рембо мысли, я в разведку пробегусь.
Сам ошибусь,
И сам исправлю.