Посвящается бессердечной музе, умершей от старости…
*****
Ты никогда не читала любовных стихов,
что тебе бедный поэт? есть дела поважней -
сладкая жизнь в аромате заморских духов,
радость нон-стоп, красота ресторанных огней.
Грустно смотреть, как беспечный полёт «стрекозы»,
с «выслугой» лет, переходит в крутое пике´,
время «шестёрок», а где-то остались «тузы»,
что с вожделеньем тянулись к холёной руке.
Ты ещё в форме и можешь разжечь «аппетит»,
по´дняты флаги любви, сердце просится в «бой»,
а поутру отражение в зеркале мстит…
мало ему, что сбежал моложавый «ковбой».
Трудно поверить, но скоро наступит «зима»,
выбелит волосы «снег», охлаждая мужчин,
и в услуженье пошли дорогие крема´ -
нянчить глаза, угодившие в сети морщин.
Модное платье нимфетки и стрижка «гарсон»
стёрлись из памяти; время бегущее – ад,
хочешь – не хочешь, а годы диктуют фасон,
платьев, причёсок и жизни, летящей в закат.
Странная фраза о том, что пора под венец
станет реальностью, только желающих нет
«Осень» закончилось… холод… и скоро конец
жизни и чувствам. Грустит поседевший поэт.
…
Жаль, ей уже не услышать возвышенных строк.
Той, что гонялась за призраком, шла по костям
утром не стало, а старому дурню урок –
не отдавайся, поэт, безответным страстям…