Боль, приглушённая во сне,
Проснётся по утру.
Я снова руки протяну к тяжёлому мечу.
Завтра – турнир,
Для рыцарей – бой,
Для прочих – пышный пир.
Мой враг, наивный, как герой,
Ласкает свой топор не дрогнувшей рукой.
А я шепчу: «Ну сударь, выход мой»,
Пусть пляшет радужная сталь –
Жизнь так смешна,
И проиграть её не жаль.
Я буду завтра драться,
Прольётся чья-то кровь.
Чего? Ах смерть… А что её бояться?
Лишусь лишь жизни я оков.