Я люблю скрипящие двери,
Что с трудом поддаются ключам.
И стенам кирпичным верю
Больше, чем своим двум плечам.
И пускай прогибается сцена,
Испуская столетний стон.
Я хочу, чтоб пришел мне на смену
Тот, кто любит держать микрофон.
Я, быть может, в себя не верил,
Прислоняя его к губам,
Своё счастье в секундах мерил,
Говорил о прекрасном – хлам,
На вопросы молчал угрюмо,
На ответы – истерикой выл,
То склонялся над грудой рюмок,
То в отчаяньи об пол их бил...
… Все вы скажете : я люблю ретро,
И привык видеть то, чем дышу.
Но на это довольно конкретно
С удовольствием вам возражу:
Я не знаю, что лучше и краше,
Где есть брод, и не видно где дна.
Может быть, это – их, может – наше,
Только правда здесь, нет, не одна.
Всё равно я люблю эти двери,
Что с трудом поддаются ключам,
И в кирпичные стены те верю
Больше, чем двум своим плечам.
И быть может, придет мне на смену
Тот, кто радость отыщет в тоске.
Всё равно – я актер этой сцены,
Где висит всё на волоске.
5 - 6 марта 2003г.