Ночь. Курантами бьет по нервам.
И тревогою мрак пронизан.
И доносит холодный ветер
Только песий зловещий вой.
Я мечтал быть всё время первым,
Мне так много давала жизнь,-
А теперь даже день не светел:
Заслонило весь свет тобой!
Что опасней - слово ли, пуля,
И какие страшнее думы,
Кто убийца - любимая или
Сам себе я уже палач?
Под сугробом тепло июля
Не хранится. И нету сумок
Для того, чтобы в них носили
Нашу радость. А носят - плач.
Ты смотри, как в зенит уходят
Драгоценных стихов осколки.
Им уже не видать бумаги,
И бумаге их не видать.
Но писал я когда-то, вроде,
Хоть не ты их читала только...
Ты так близко - всего два шага,
Но не мне уж их прошагать.
Без меня расцветет подснежник.
Без меня ты увидишь лето.
Без меня будут росы падать
И туман над водой витать.
Без меня ты сорвешь черешню.
И увидишь в ягодах - ЭТО:
Это я. Пей кровь этих ягод
Ведь тебе же не привыкать.
Или лучше: кровью напишешь
Буквы. Буквы сложатся в слоги,
Что потом образуют слово,
Много слов, что строфу дадут...
Это - летом. Сейчас же, - слышишь?! -
Я подвел уже все итоги.
Ждать недолго. Прощай же. Снова
Нам уже не встречаться тут...