Стихи - как дети,
рождены в свой час.
И те, и эти -
кто - в бровь, кто - в глаз...
Появляются в муках,
сосут нашу кровь,
вестят о разлуках,
поют про любовь,
поднимают на битву,
зовут в поход,
Богу шепчут молитву,
идут в народ.
Стихи - не дети,
стихам всё равно,
они - как плети,
как свет, как вино...
Поэт от Бога
болеет душой.
Его дорога-
то в рай, то в запой