Город крыс и помоек в стойком запахе вишен
безмятежно спокоен, до натуги возвышен
и до рвотных осадков седого похмелья
заметает следы пьяной вишни веселья.
И вприпрыжку сугробами, музыки залпом,
в уши плеером громким, шерстяным шее шарфом
и икрящимся счастьем добитого дела
похищать взгляды улиц машин оголтелых.
Полететь - не разбиться о скользь гололёда,
лишь вишневым ликёром как струйкой налёта
по губе просочиться: чуть-чуть пересолено!
Свежей прихотью мыслей почти переполнена.
И, домой торопясь по исчерпанной влажности,
отмахнуться от всех беспричинною важностью.
Спохватившись так вскользь, позвонить невпопад,
а потом у подъезда ждать в ночь снегопад...