***

Не дом, а вертеп:
то гулянка, то скука,
сивушный туман,
одиночество, грусть.
Бродяжничать –
тоже ужасная мука…
А в этих углах
сам с собой разберусь?
От старых обоев,
дырявых и сальных,
от этой пылИ,
от скрипучих полов –
захочется нА люди
к близким ли, к дальним,
избавиться враз
от постылых оков.
Но только бездомному ветру привольно.
Ему что в степи, что в гудящем лесу.
Мое одиночество крайне крамольно,
И этот свой крест я едва ль унесу.
Довольно же врать
о свободе разгульной.
Ты ищешь очаг,
чтоб согреться чуть-чуть.
Предел затянувшейся
зрелости буйной.
И как-то ещё
твой закончится путь.
Бывал я любим,
но не часто, не вечно.
Да ценим ли мы
глубину этих слов?
Как луч сквозь окошко
чужая сердечность
как добрая память
несбывшихся снов.
Но только едва ли
доищемся смысла
годам пролетевшим –
небрежным, пустым.
Да что там!
Когда с неизбежностью свыкся
Проблем не осталось
Заботы просты.