Ты проснулась, сказала "какой восход!" -
и обратно - а там через час или около
от тебя останутся только стекла -
битые стекла ночных стихов.
Ничего - ни звука, ни голоса - ни-че-го...
после нас не останется даже текста,
и, скорее, из чувства протеста
я пишу эти строки, смазанные как плевок.
Я пока что такой живой...
а не останется ни бельмеса,
мне от этого даже весело...
Было бы весело, если б не вой
гнусавого
ветра,
знающего
то же самое:
о себе,
о тебе,
и о нас с тобой.