Поэты о юности сохнут беззвучно,
О ней поэтессы же томно вздыхают.
Им взрослыми трудно, им в староси - скучно,
И днями они свои годы считают.
А нам бы прожить только эти страданья,
Нам только б прошло круговое метанье,
И юности скажем своей: "До свиданья,
Прощайте мученья, прощайте терзанья!"
Но только смеются поэты над нами,
И нас поэтессы жалеют нескрыто,
Когда-то, как мы же, своими руками,
Для юности вывесив красным: "Закрыто."