дождь это дождь
ты меня расстреляешь за эти мокрые дни
но все равно останеться он
позже вращение земли утащит его в чужие края
и снова вернет
ты сердишься но это глупо
глупо сердиться на дождь
когда он есть
ты носишь галоши и плащ макинтош
я хожу без зонта