Ноги греешь у камина,
Где моё сгорает чувство,
Но не жаль тепла для милой,
И в сгораньи есть искусство.
Стал огонь горяч и ярок,
Отодвинуться спешишь.
Гаснет, как свечи огарок,
Угли тихо ворошишь.
После углей будет пепел
И согреть не сможет он,
Хоть и бел и, вроде, светел,
Ветер дунет – он как сон
Улетит, глаза откроешь.
Что-то было… Может вспомнишь…
7 Ноября 1990