Тридцать три года прозябал Илья,
И время не текло, оно стояло,
А он лежал, и словно покрывало
Над ним все эти горы и поля.
Но снилось все же: он растет, как лес,
Восходит над горами и полями
Все выше, и душа легка, как пламя,
Но чуть очнется – снова нет чудес.
И зрело в мыслях: будет по сему,
И встанет он, и постоять попросят
Его за Русь, ища замены, бросит
На землю Святогор свою суму.
Уже пожары грезились ему,
И полчища поганых ликовали,
И свист разбойный. И другой едва ли
Осилит набегающую тьму.
Сойтись с бедою, как гора с горою,
И невредимым выйти из беды!
… И в это время входят эти трое,
и первый тихо попросил воды…