Нас не подкосит бессонница,
Память свою открываю:
мыслей безмерная конница
бешенно мчится по краю.
Где из огня - да в полымя!
Где испокон ворожили!
Где скорый суд над своими,
чтобы боялись чужие.
Где стал привычным для уха
хлесткий разряд автомата...
Что остается для слуха?
Выстрелы русского мата.