Перебираю в памяти интрижки,
Которые когда-то соткала.
Из них могла б такие сбацать книжки,
Каких никто не видел никогда!
Из всех предметов моего искусства
Ни одного не помню на лицо.
Чего жалеть, когда увяло чувство?
Зачем тогда их помнить подлецов?