Мне вчера приснился Пушкин,
Он был вымучен и сед.
Он лежал, подмяв подушки –
Божьей милостью поэт.
У него синели губы
И сухая плеть руки
Висла немощно из шубы.
На щеках – от слёз рядки.
Не по-русски светлой бронзой
Жёлт лица его овал.
Неудобной скован позой,
Он очнулся и сказал:
– Я на днях убит Дантесом.
Скверно, милочка, дела…
Ну, а Вы что ж? Поэтесса?
Да?.. Похвально...
Я ждала.
– Так когда же Вы умрете?
От чего? В каком году?
Вы танцуете?.. Поёте?..
Это славно. Тут, в аду,
Много всяческих талантов,
И довольно пёстрый люд.
Не берите бриллиантов.
В карты спустите. Сопрут.
Наиграемся в шарады –
Так уютно, у огня.
Ждем Вас. Будем очень рады!
Я проснулась.
Чур меня…