Я плыл на лодке. Ты была
весло, уключина и банка,
перемещались тополя
на берегу. Прозрачной танка
тебя прочёл я много раз,
не вдоль, не поперёк, но – глубже,
и, пропустив, быть может, аз,
болтался, как пальто на бомже,
и как невнятный полусмысл
в твоей Вселенной. Обнимая
меня дугами коромысл,
на коих – белая, парная –
душа твоя плескалась, ты
мне не оставила ни края,
ни крошки милой пустоты,
и запросился я из рая
туда, где холодно, где блеск
не означает перламутра,
а только – блик волны. И лес –
не тополя, а снег – не пудра…
11 февраля 2004 г.
Киев.