Одинокий художник взял кисти из злата.
Уже целую вечность, наверно, и больше
Они где-то пылились. То толще, то тоньше
Выводил свои линии ими когда-то.
Сколько чувств нерастраченных было в узорах,
Сколько счастья и горестей, льда и накала.
А его вдохновенью хватало лишь взора
Той, кого он любил, кисть сама рисовала.
Новый день начинал чистый лист на мольберте,
А закат - только высохших красок сплетенье.
Мир картин… его жизнь превратилась в забвенье.
Жизнь другая казалась подобием смерти.
Восхищенные взгляды пронзали полотна,
Не скрывая желания жить, как художник,
Полюбить и любовь рисовать… А, быть может,
Кто-то просто мечтал - ради славы народной.
Мир в душе у художника был так прекрасен,
Люди верили в каждый, пусть сказочный, образ.
Все смотрели сквозь кисти художника прорезь,
А художник все новыми красками красил…
...Одинокий художник взял кисти из злата,
Что-то просто навеяло воспоминанья
Все давно изменилось, исчезло куда-то,
Но на миг рисовать возвратилось желанье.
Страсти нет и следа, - ностальгия прекрасна…
Одинокий художник смотрел на полотна,
Возвращаясь. Тот мир, пусть уже и не модный,
Он не смог ради славы сейчас перекрасить…