8
И ни при чём слова в упрёк о хлебе.
Слова. Слова. Слова. Слова. Слова.
Они живые — это не молебен.
От этих слов, как бомба голова.
За что же так, словами рвать на части,
И части слов, как бомбы, разрывать!
И каждый день пинать словами счастье,
И слёзы вытравлять из них в кровать.
Я не могу всё это слышать снова,
И пульс держать на боли до утра.
Дочь выросла. И это ведь не ново,
Взрослеет и уходит детвора.
Она ушла. Взросла для трёх потреб
И нужен ли отца ей чёрствый хлеб?