В бокале страдает янтарный виски,
Хоронят далеких, хоронят близких
Событий прошедших тела и преданья,
Не любят ушедших предначертаний.
Монетой медной подсвечен вечер,
И завтра кто-то не будет вечен,
Пусть тело спит- но не спит сознанье,
И тени ночью без очертаний.
Пространство меньше душевной боли-
Она уйдет, и ничто не стоит
Ни капли гнева, ни слез сверканья…
И азбукой Морзе- планет мерцанье…
08/02/04