знаешь,
я так легко ложусь под нож,
потому что до смерти боюсь
даже укола иголки…
а наперстки всегда убегают
с пальцев – холодных, тонких…
но ты приходишь
и окунаешь в их стужу
свое лицо,
и кожа шипит,
как вода, охватившая угли,
и только за это можно…
умирать от потери крови –
легко, зыбко, мягко, сладко,
но уже не время…
и если скажу,
что я не хочу уходить –
не верь мне,
я просто пока не могу…
вчера на приеме у дока...
в общем, он говорит,
мой токсикоз – очень странной формы,
когда выворачивает словами
(в клочья изодрано горло!)
и сроки априори невозможно определить…
но мне ли не знать:
выживет та из них,
что давно про себя нарекла Любовью,
а Вере с Надеждой – искать других…
и пока бьют под ключицу,
и кровь – все еще по венам,
возьми мою руку –
я... я успею
показать ей твое лицо,
чтобы ты не ошибся,
когда меня нет…