Встану утром раненько,
синева пока,
выпью не из краника,
а из родника.
Оттолкну педалями
перевивы сна.
Стреканет за далями
спиц голубизна.
Запоют по осени
песню обода.
Замелькают сосенки,
как мои года.
И тогда с прощального
острия стрелы
до меня печальное
долетит «курлы».
И тогда осмелится
заалеть заря,
и легко поверится,
что живу не зря,
что довольно скоро я
напишу, кажись,
песенку, которая
оправдает жизнь.