Отсиживать часы работы
И чувствовать, что ты - робот.
Не Песнь Вселенной,
Не вопрошающий "Быть ли?",
Обыкновенный винтик.
Сидишь и думаешь:"А мог бы
Творить искусство, слагать вирши!"
И ощущаешь себя оглоблей
Изгрызанной мышью.
Таких тыщи
Нелепо спящих
В самых уродливых позах.
А смерть рыщет
И собирает
Мусор в обозах.