Я вижу параллельный Петербург, храм усыплённых муз:
В нём я- не я, и брат близнец, он по-иному дышит,
Он сквозь меня плетёт свой шёлково-туманный блюз,
И каждый шорох, дуновенье ветра как-то чуждо слышу.
Всё то же, даже те места, но что-то окунает, как волна,толчком:
«грунтовая вода неслась неистовым потоком…»
И где-то путешествует сестра, моё незримое доселе око,
Но и оно, увы, ещё замутнено, от непривычки вертикальности. зрачком.