Поет привычную песню мотор.
Нет приключений, - есть сбои в работе.
Лишь пахнет чистой свободой простор
на повороте,
на повороте.
Рука крутить баранку не слаба.
А что еще могу просить у Бога?
Машина мне невеста и судьба.
А дом - весь мир, где ждет меня дорога.
Удача зря не дается, сынки.
Она оплачена кровью и потом.
Не зря висят у дороги венки
за поворотом,
за поворотом.
Я испытал дороги разных стран
и расскажу детишкам, чтобы знали
как утром пахнет мылом автобан
и как заносит снегом на Ямале.
И что плохого в стремленьи простом
свою судьбу разыграть, как по нотам?
А все что будет, случится потом,
за поворотом,
За поворотом.
Я не ропщу - раз это мой удел:
за поворот, в серебрянные дали.
Была б горючка, да мотор гудел,
И только мелочь: чтобы где-то ждали.
И, может быть, не понять почему
сотрет слезинку случайную кто-то
когда уйду в предрассветную тьму
у поворота,
у поворота.
Когда уйду навсегда в предрассветную тьму
у поворота,
у поворота.