Не достойный разговоров,
Этот мир немых укоров
Мне твердит, что всё продажно.
Может, это так – не важно.
Может, деньги или слава,
Восхищенье, крики «Браво» -
Всё, что нужно для поэта…
Знаю, песня моя спета
В этих длинных чёрных строках.
Жизнь моя, вся сплошь в пороках,
Мне так жестоко дорога!
Ты досчитай до сорока –
И ты уже старик – не боле,
И всё, что есть на твоей доле –
Это лишь слёзы от тоски
И стихи…стихи…стихи…
Нет ни фраз, и ни намёков -
Мир – из косвенных упрёков.
Этот мир – публичный дом.
И ты, кто не нашёл приют,
Очаг домашний и уют,
Судьбу зальёшь свою вином,
И, с бездной горя пополам,
К неподчинившимся устам
Подносишь кубок с красной спесью,
А в мыслях план, рождённый местью.
Не отвратив судьбы запреты,
Всей истинной душой поэта,
Вкусив хмельного сна глоток,
Когда сидишь так одинок,
Когда все звуки так тихи,
Ты пишешь лишь стихи…стихи…