я всё расставил так, как было до
тебя, твоих устало-нервных башен
полуразрушенного замка, где темно
и тянет страхом с губ замочных скважин.
мой беспорядок исключений бьёт
случайную улыбку алогичным
признанием чужого бога. чьё
здесь будет имя? пусть историк ищет
в руинах человеческого «я»
следы рыжеволосого пилота.
смотри, в закрытом храме февраля
нет ни души. и росчерки на окнах
белёсых перекрестий словно приз
сумевшим дотянуть до обнажёнки
больной клаустрофобией земли.
продольное безумие на тонких
запястьях тёмным тавро. не считай
минут. чернорабочие, катая
по острым скулам жизнь, идут за край,
имён не оставляя в списках рая.
2003-2004