Нарушая тишину в чашке возятся букашки.
Как крыло из за спины, нож торчит из под рубашки.
Ну и что? Опять весна?
Как до этого и было мальчик смотрит из окна
в кулаке сжимает МЫЛО.
Вперив мутный взгляд в асфальт он одно лишь повторяет,
Результат БОЛЬШОЙ ИГРЫ ничего не поменяет.
Шестилетний старец, он, все что бутет точно знает.
Завтра где-то рухнет ДОМ, завтра небо полиняет.
Можешь думать все что хочешь, даже мнить себя велииким.
Перед маленьким судьею, встанешь НАГИЙ и безликий.
Тронет мир рукою мягкой и под пальцами его, треснет жалкая реальность не оставив ничего.
Мама кликнет кушать кашу, он, как будто в полусне,
Нам оставит шумный город словно шашки на столе.
И минут так через двадцать он к игре опять готов.
с ЛЮБОПЫТСТВОМ смотрит в окна
- Сколько сделано ходов?
Дождь ли краплет, снег ли сыплет, мальчугану все равно.
Он за всех ходы закончит, смоет с пальчиков...