Чувства сонные пересолив,
Мы бывает в угоду искусу,
Огонёк блекло сложенных рифм,
Принимаем за дерзкую музу,
В нашем возрасте странном, когда
Остаётся, мгновения множа,
Пятилетка до смерти Христа,
Или может быть чуточку больше,
До крестов, что травой-ковылём,
Из земли прорастут нарочито,
Тех с которых воскреснем потом,
То ли уксус хлебнув, то ли спирта,
То ль из лёгких пустив облака...
Но в предчувствии одноколейки,
Как дрожит эта жизнь у виска !
И душа ноет в сбитых коленках,
Безысходностью мается дух -
- Истерии последняя фаза,
Ибо тот нострадамус-петух,
Не успеет и крикнуть три раза...