Как модно стало - просто быть пустым.
В упор не замечать изломы зазеркалья,
Спеша путём, проворным и простым,
В тотальную эпоху вне-до-пониманья.
Вокруг - рабы болезненных открытий,
Творцы теорий, прочных от тотального битья.
А в череде затасканных до одури событий,
Стяжающие пользу - только для себя.
Любая радость - чей-то тяжкий грех,
Достаток, счастье - чья-то злая подлость,
Святые слёзы - чей-то звонкий смех,
А струпья пены желчной -
... чья-то пере-бронированная совесть.
Давайте, я вас - стихоплётством заражу?
Нет от него доступнее лекарства,
Чем в ломком приступе, подобном мятежу,
Стряхнуть с души - конвульсные мытарства.
Лишь до конца разрушив - личный мир простой,
И вырастив на сердце панцирь толстый,
Ты обретёшь давно заслуженный покой,
Творца-художника - невольника притворства.
21.02.04