На пленке проявился
Город вторым слоем.
Разбитого чего-то город, помню...
Так надо, чтоб
Фото-гербарий
мой
Количеством событий
Был наполнен?
Вот задавили тень.
И набережных белой паутиной
Окована – доступная? – Нева,
И купола
Туманом слизаны,
И бра
Луны сгрыз кто-то, явно нелюдимый,
Лишь увертюра улиц увлекла
Меня.
Лишь прошлое чуть улеглось…
Но тема из ««Юнона» и «Авось»» -
Случайный дар –
Виски мне просверлила,
В ней ложь всё, кроме «никогда»
(зашкаливает слишком)…
Децибелы! Сквозь судорогу – в подворотню дум
С намереньем оглохнуть…
Позже мелом
Я обвожу след тающих оков
Из путешествий
До первого дождя.
Всплеск воли –
Так на город? Сразу против шерсти?
Талантливо ли –
Включиться в симулятор отношений
И рухнуть вниз
(расшатаны лесА)?
А мысли рвутся –
Из кунсткамеры, из клетки –
Растерзанно-озвученными стать
И расплескаться по оградам…
Стальные стянуты канаты
В узлы сердец:
Танцующие пары – и не мы…
Мне выпутаться бы
Из века, из иллюзии причин…
В забвении петляю,
Поручив
Везенью тупики.
Зеркал осколками
кофейни
инкрустированы. Пик
Адмиралтейства –
Ножка циркуля;
На сектора центр взрезан, безоружный,
Как на буклетах яркий.
Разлинован
На полусферы,
На кварталы-полукружья,
На арки,
Чуть припухлые как губы…
Шарманка – ход истории. Я – в ней…
На кафедраль погибших кораблей
Залезу,
Я руины в память штурму
Покрою мхом,
Направлю серп на убыль
В обитель лютеранства.
В звон колоколов
От храма в полушаге
Вмерзну.
Вздрогну…
По пожелтевшим вмиг газетным заголовкам
Не испугавшись времени-меня
Хор полтергейстов
жаждет расстрелять
всех выживших из революций смуты,
Чьи мысли под асфальтом шевелятся…
Я – время.
По проспектам истекаю.
На циферблате Стрелка –
часовая…
Я – Реставрация…
Хоть замшевыми станут
Скалы –
Не
поблекнут обелиски!
Я игнорирую фонтаны позолот,
В стремленье к Финскому,
Чтоб остудить ладонь,
Зажавшую воспоминаний пепел.
Всего лишь
К юбилею
полотнищем из окон пыльным
наготу прикрыли…
Я
Хочу остаться здесь.
Я объявленьем вклеюсь
по водосточным трубам…
Мне каждый шаг – жизнь целая…Как грубо
На Невском на прощанье спотыкнуться…
Стоп…
Вдруг перегрузка. Образы…
Мосты
разведены как взгляды-невидимки.
Потеряна канва,
Рассыпаны картинки…
Бумагу мну
И мчусь
По встречной полосе.
Следы заметены-затоптаны. Все чисто…
…Жизнь бессюжетна.
Жизнь – эссе.
Мы в лучшем случае ее стилисты.