На флейтах водосточных труб
играет Лиговский проспект,
с помадкой яркой, с женских губ,
слетает птичкою - Привет!
А волны сонные машин
бьют в окна и гудят в ответ,
февраль-холодный господин,
допишет ночью свой сонет
И марта нежные лучи
растопят серый Невский лед,
а время капая в ночи
вздыхая чуть быстрей пойдет...