…а потом он впадает в транс,
и козырный валет твой бит,
от ночного плетенья фраз
костенеют узлы орбит,
и обуглены письмена
на залитой вином стене –
не горят они, не горят,
да и слов уж не видно мне,
то ли манит текилы пар,
то ли тело - не пара льдин…
Одиночество - хрупкий дар
от того, кто на всех один.
А вокруг всё тела, тела,
да слепых хоровод теней,
столик ломберный, все дела,
да сукно, судьбы зеленей.
На раздаче – не образа,
что там, в прикупе? Пол-мечты?
Нет валета – вали туза,
лишь бы простыни не простыть.
Буби, черви ли – всё одно,
тёмно сердцу ли, голове…
Я гляжу на твоё сукно
вечным джокером в рукаве.