Лето жизни клонится к закату,
Впереди – раздумчивая осень.
Ты не ведал, мученик распятый,
Каково, когда живым выносят,
Словно вещь, что вышла с обихода,
Как малину в августе срезают…
Без любви потраченные годы
Вылились забвеньем несказанным.
Всякий раз не доискаться смысла
Для своих грядущих пробуждений,
Словно очутилась в чёрном списке,
Восхожденье предпочтя паденью.
Но, чем выше, тем пустынней почва,
Реже – воздух и слова – острее…
Путь назад закрыт для одиночек.
Нашу боль не лечит даже время.
27.12.03