Как-то вечером пыльным, душным.
Проклиная раскрой и шитье.
Укололся портной булавкой,
И навеки проклял ее.
И она тот же час оржавела,
И утратила прежний блеск.
Ее кровью портного омытое тело,
Взмыло высоко до небес.
И теперь она ходит меж нами,
Заходя в людские дома.
Проползает тихонько в ухо,
И несчастных сводит с ума.
Как за полуночью полдень приходит,
Как мороз превращается в зной,
Так и в этой готической сказке.
Первым пал ее жертвой портной.
Сколько силы в нечаянном слове,
Сколько силы в людской крови.
Даже если тебе очень больно,
Не кляни никого, не кляни.