Мокрый город живёт, моргая зеницами окон.
И кряхтя, выгоняет последний ветер.
Убирает небрежно повисший веточный локон,
Вспоминает со вздохом о жарком и солнечном лете.
Засыпает, ворочаясь с боку на бок.
Недовольно ворчит гудками автомобилей.
Город сна для уставших за день так сладок,
Простирается на Урале – миля за милей.
Выключает последние лампы в окнах,
Закрывает все двери и тихо смеётся.
Отряхнётся тихонько с правого бока,
Улыбнувшись, прошепчет Уралу: «Льётся...»