Изменились мои мысли.
Убежало в песок прошлое.
Сливки общества, видно, скисли –
Не хотели они по-хорошему…
С ног на голову встало утро –
Через сутки агония счастья.
Великана бы мне, Сурта,
Да поэзии мёд украсть бы…
Одиночество в стае волчьей –
Станут боли слова гимном.
Если трудно, то нужно молча.
Пуля – дура, но всё же – мимо.
Непечатный бы текст скомкать
До мозолей в зарнице грусти.
Слёз солёных – таких знакомых
Глаз-предатель ручьи пустит.
Сигаретный дым по привычке
Опечатал узорами сердце.
Уберечь бы себя от стычки
С грубым символом псевдо-детства.
Жизнь же, в сущности, это подсолнух –
Тело белое в саване черном,
Череда событий неполных…
Но вопрос остается спорным.