Размышление автора, бывшего в Америке и потревоженного в своих ученых занятиях варварским танцем
Пробило девять. Тот прекрасный час,
Когда сижу я, к прошлому нечуткий;
Доминго мой забылся без пробудки,
Его, как Бога, кличу сотню раз.
Улегся ветер, и денек погас;
И только ночь еще в своем рассудке,
Когда пустились черные ублюдки
В свой бешеный и похотливый тряс.
А что же я? Я сотрясаю воздух
И ныне доведу себя до хвори,
Пока стихов четырнадцать создам.
Потом похвалят, что витаю в звездах:
Ослу и палка — это птица горя
(Не будь в обиду тонким господам).