«Сегодня Ассоль не в духе», - твердят в таверне.
7 лет, как приплыл к нам корабль в ту тёмную полночь.
Она так ждала… Начиталась сказочек. Бедная.
Моряк был женатым, плешивым и, в общем, сволочью.
И вмиг в её мире закрылись все окна и дверцы,
И цветом, похожем на алую кровь, захлебнулось счастье.
Хозяин местной таверны попросил её сердце.
Она согласилась – в порту отмечали невиданный праздник.
И ей повезло – он стал очень хорошим мужем:
Не бил никогда без причин и не пил в день её рождения.
И все говорили, что именно он был ей нужен,
И все замечали - так решено, может быть, провиденьем.
Один лишь раз в год Ассоль никак не может сдержаться:
Развяжет фартук и тихо уйдёт в свою комнату,
Снимет шторы с окон, в которых видно волны и камни,
Плачет, наверное. Сегодня всё будет по-новому!
Ведь красный цвет штор как алый, если глядеть издалека
И её наплевать, что опять так пронзительно больно.
Ассоль сошьёт из них за ночь красивые прочные паруса…
И крикнет: «Хозяин таверны! Не хочешь ли в море?»