Сон

 


Кому, скажите мне, не снится
строка, изящная как птица,
рождённая вдруг, без усилья,
вспорхнувшая на рифмы крыльях.

За ней рождается другая,
взлетает, глубиной пугая,
и вот, парит уже их стая,
в стихи из строчек вырастая.

Везение такое редко -
скорее птиц на листик в клетку.
Скрипит графит, теряет крошки,
за ним... уродливые мошки.