Нет, не сейчас… Оставь пока… не тронь…
Ещё дышать, ещё любить могу я…
Ведь даже то, что брошено в огонь,
С земли уходит – в ночь сороковую…
Но, как всегда – не терпится отнять,
Отведать вкус дымящегося мяса;
Смолы… огня… ещё смолы… огня!
Любили в чёрном – расстаёмся в красном!
И стук копыт, и свист… "Посторонись!.."
Я что-то крикнул… Что?.. Не важно… Что-то…
Роняет вяз последний серый лист,
И рвётся в небо Дикая Охота.
8 марта 2004