Март.
И подкисший снег весенним бродит духом,
И на полях блестит алмазною трухой.
Навстречу по тропе бредет с ведром старуха,
Вздыхая по пути: «Ох, скользко, Бог ты мой!»
А солнце льет тепло из яркой рыжей плошки.
Как хочется глотать пьянящий тот елей,
На крыше песнь орать прекрасной черной кошке!
И верить – есть вода у женщины в ведре.