Ни святая, ни грешница — просто аспект бытия,
Привносящий сумбур в бледно-серые зимние будни.
Что же будет тебе по прошествии этого дня?
Несомненно одно — что-то очень паскудное будет.
Не убудет.
Сопи облегченно в плечо,
Что подставит тебе лысоватый болельщик "Реала".
Нужно что-то еще... обязательно что-то еще,
Кроме стирки, работы, посуды, детей, сериалов.
Этим были стихи — ни вино, ни наряды, не бог,
Не ушедший супруг, не любовник с душою вампира.
И квартира сужалась до уровня вычурных строк,
Становясь кораблем, а не тусклой, промозглой квартирой.
Что плыла над домами уютным теплом ночника,
И века оседали словами на узкие плечи,
И парила над миром движением ритма рука,
Продолжая напевность не свойственной ранее речи.
Но расставлены месяцы, как верстовые столбы.
Сколько раз по пути нас поймут, ну а чаще — осудят?
Что-то будет тебе по прошествии этой судьбы?
Несомненно одно — что-то очень паскудное будет.