Но - что мне время?
Я терпелив,
я подождать могу...
А. Тарковский
Захочешь, чтобы вычистили дом,
услужливого позови лакея.
Он сядет за рояль и ноту «до»
растянет так, что даже из Психеи
всю душу вытянет, в стакан налив
желчь расставанья, взбитый гоголь-моголь.
Оглянешься, Орфей, сыграешь в миф.
В нём – много букв и музыки – немного.
Захочешь, гость приедет к Рождеству
с волшебной горкой ёлочных игрушек.
Вы подойдете вместе с ним к холсту,
где масло будет высыхать послушно.
Где, оцепляя небо, горизонт
отправит парус за мирским покоем.
Где реки все похожи на Гудзон,
и где уже немыслимо – другое.
Резьба на камне. Мелкая тесьма
по краю леса с хвоей, хной и Хлоей.
Захочешь, не сойдёшь опять с ума
пронзённая, как бабочка, иглою.
Пронзительная, как осенний день
с лазурью вдоль воды, с нутром багряным.
Из середины октября – в метель.
Глядишь, и контрабас довольный грянет.
Захочешь, чтобы выплеснули гнев,
подставь плечо, не щёку и не локоть.
Ты помнишь, как орёл, телец и лев
нас заставляли восхищённо ойкать?
Ты скажешь, что другие времена
похожи на нетающие льдины.
А я скажу, что нам с тобой дана
попытка ждать при лампе Алладина.
Снотворное глотать, перебирать
цветные витражи и ожерелья,
крылатую не разгоняя рать
и не звеня осколками фужеров.
По росту рыть свой милосердный ямб.
Впадать в хорей, как в горло океана,
и штраф готовить за случайный штамп,
приближенный в душе к оригиналу.
17 марта, 2004 г.