http://www.stihi.ru/rec.html?2012/07/17/12109
…Путник, потерявший цель и силы…
Путник, потерявший цель и силы. Приближение к чистоте красного цвета - внедрение в саму суть закатов и восходов, в сквозное пронизывающее ощущение кровной пекучести и совместности себя и этого острого режущего потока, чья структурированность или цельность - совокупное средоточие всех видов грез и туманных предчувствий - единственное, к чему можно двигаться и чего можно хотеть. Идти к нему, тяжело опираясь на посох - от края к краю на вершине этого крошечного плоскогорья, куда заглядывают только грифы и заблудившиеся ветра. Жаркое море раскаленного песка снисходительно поглядывает из-за обрывов, понимая неизбежность момента, когда темный мягкий комочек, облаченный в лохмотья, перестанет пытаться прислониться, втереться в очередную зарю, замрет, и навсегда отныне будет принадлежать только этой пустыне и этим странным горам, похожим на клыки, которые стесал серовато-синий точильный камень безжизненного неба, откуда не только капли дождя, но и едкой слезинки ангела не падало на сухую, запекшуюся старой раной землю. Ничего. Только надежда закатов и восходов и вечное путешествие - с востока на запад, с запада на восток. Обрывы улыбаются старческими ртами, марево над пустыней рисует картины покинутых мегалополисов. Длинные тягучие линии надежды сплетаются в паутину. Но что ловить в эту сеть? На что потратить кредит выделяемого и выделяемого времени? Черная сморщенная фигурка, ковыляющая по плоскогорью - и вечная, неминуемая, всепобеждающая жара, как вода, подступающая к самому горлу, проникающая в мозг, в сплетение извилин, плавящая уже этот жирный розоватый студень... Еще немного - и накроет с головой, потопит, завертит и вотрет в желтизну, в неразличимость трескучего от сухости воздуха, в дурманные силуэты миражей, вырастающих из самой памяти. "Прими меня, Радуга-Змея, мать племен, Вечное слово цветущей земли! Поцелуй, высоси меня алыми губами утренней и вечерней зари! Сделай меня капелькой красного сока, струйкой алой твоей полосы!" Приходит ночь и он, слизывая мутную росу с камней плоскогорья, забывается черным сном забвения, в ожидании смерти, сумасшествия, очередной зари...