Кто-то тайком, а кто-то открыто,
Кто-то в церквях иль храмах притих
Ищат они, где Истина скрыта
Веруют тем, кто в ранге "святых".
Пишут иконы, хоть правда забыта,
Копают могилу точным наукам.
"Подкова должна быть к копыту прибита!" -
Такие дела, такая вот скука.
С чувством штудируют тысячи книг
Миллионы глупцов, верящих в чудо.
Ладно, забудьте мой дерзости крик -
Во всем виновата эта простуда...
P.S.
Молятся мне, ощущая силы прилив
Нервы себе теребя.
Вот так и рождается миф,
Что существую Я.